И до тебя я добралась, Чарльз Буковски.
Эту книжку я читала в поезде. Настроение у меня было соответствующее. Еще я в том поезде посмотрела фильм "Good" про нацистов с Вигго Мортенсеном и Джейсоном Айзексом, но это к делу не относится.
Современная классика - своеобразная штука. Эта книга, например, инструкция о том, как не надо жить. Подробная.
Я сначала думала как следует подготовиться, в смысле почитать хотя бы Википедию на тему того, насколько главный герой альтер эго автора (так написано на обложке), но потом решила, что для дневничка это неправильный подход.
Пусть мой отзыв будет незамутнен левой информацией!
Итак, главный герой - молодой писатель, который пытается пропихнуть свои произведения в литературные журналы, но их не берут. Печаль и страх (мой). Но внезапно! книга не об этом. Книга о том, как главный герой не любит работать, а любит бухать и трахаться.
Одна неквалифицированная работа сменяет другую, любая из них вызывает у главного героя коренное отвращение. Он же два года проучился на журналиста, он епта писатель и интеллектуальная элита, он же выше всех этих грузчиков, продавцов и прочих недочеловеков, - наверняка вы встречали такой тип людей, прекраснее которого на свете нет. А на той работе, где внезапно начинает что-то получаться - и героя даже повышают в мелкие начальники, он в итоге напивается, и его увольняют. Интересно, почему он рубит себе лестницу. Я думаю, потому что он просто не умеет идти вперед, он никогда этого не делал, ему успех нужен как понятие чисто умозрительное, а родное болото мягкое и теплое.
И так вся книга. Можно проследить деградацию, и чрезмерное употребление алкоголя несомненно влияет как на мозг, так и на характер (говорю это, к сожалению, по собственному опыту близкого наблюдателя), и если вы хотите про это читать, вы именно это и прочтете.
Но! Есть один момент, который был упомянут буквально вскользь, и к которому автор потом не возвращался. В первой половине книги один из рассказов героя неожиданно был принят самым крутым литературным журналом. И герой обрадовался.
И все.
Вот буквально после этого количество упоминаний о том, как герой ощущает себя писателем, как он пытается что-то сочинять, как он отправляет свои опусы в редакцию - это все сходит на нет, а бухло, секс и скачки выходят на план еще более первый. И никаких рефлексий по поводу. Он даже не купил журнал, дабы полюбоваться на то, чего так долго жаждал. Тишина.
И это так... это так... это уже не алкоголь. Это уже личность. Если от первого можно вылечить хотя бы теоретически, то от себя не сбежишь. Если этот герой и в самом деле альтер эго автора, как пишут на обложке, и если автор действительно вот с этим хотя бы в какой-то мере боролся, именно с этим, а не просто с алкоголизмом и ленью... Ну что же, он молодец.
У меня-то перед глазами печальные (и мерзкие) примеры только тех, кто бороться даже не пытался.