По выходным у меня стабильно отвратительное настроение. Не такое, чтобы бамс - и в петлю, разумеется, но вяломерзопакостное.
Все потому, что я не умею отдыхать. Если над шеей не висит "сделай это, сделай то, а в между ними успей сделать сё, и не забудь влить в себя кружку кофе, потому что спать тебе сегодня максимум четыре часа", и мозг мой не занят тем, как все успеть, форсмажорно отключаясь в маршрутках под музыку, - я начинаю думать о жизни, о своей в смысле жизни, а это никогда не бывают приятные мысли, но дело даже не столько в этом, сколько в том, что я начинаю расползаться.
И вот казалось бы. Нифига же не делаешь.
Это, между прочим, была большая кровавая битва с комплексом Стаханова, что я теперь (уж две недели как) заставляю себя выделять два дня (то есть два дня - это пока в теории, но хотя бы один), в которые нифига не делаю и запрещаю себе думать о том, сколько всего мне надо сделать. Пока это самые отвратительные дни.
Плохо у меня с отдыхом, очень плохо.
Надо что-то делать.